LITERATURA

Flora Nwapa o El espíritu de la superación.

2010-01-24T12:33:00.000-08:00

"When I do write about women in Nigeria, in Africa, I try to paint a positive picture about women because there are many women who are very, very positive in their thinking, who are very, very independent, and very, very industrious." (from an interview with Marie Umeh, 1995)

Nigeria es el país que vio nacer a una de sus ciudadanas más relevantes. Es en esta tierra, en la que conviven doscientos ciencuenta grupos étnicos, donde Flora Nwapa pasó su infancia. El 50% de la población son creyentes islámicos, el 40% son cristianos y el resto practican religiones basadas en tradiciones ancestrales. Este conglomerado de étnicas y religiones hacen de este país un territorio marcado por los conflictos y las guerras. Los derechos humanos no se respetan y la situación de las mujeres es absolutamente precaria.

Flora nació en 1931 en Oguta, al este de Nigeria, cuando todavía era una colonia inglesa. Su madre y su padre eran profesores. Asistió a la Universidad en Ibadan (Nigeria), graduándose en lengua inglesa, continuando sus estudios en la Universidad de Edimburgo, Escocia, donde publicó su novela Efuru (1966). Con esta obra se convierte en la primera mujer nigeriana en publicar una novela en lengua inglesa y la primera mujer africana que publicó una obra en Londres.

Fue una escritora prolífica y en todas sus obras denuncia la situación de la mujer en su país y en ellas pone de relieve la fuerza de las mujeres para sobrevivir. Su vida es un claro ejemplo de superación y lucha por romper los roles a los que estaba abocada por la tradición. La tarea de escribir siendo mujer africana no es fácil debido a que es un mundo copado por hombres. Si hablamos de empresas esta afirmación es más radical todavía. Flora no sólo fue una escritora de novelas, poemas, cuentos y ensayos, fue una emprendedora. Fundó la editorial Tana Press y Flora Nwapa and Co., editorial especializada en cuentos y poemas infantiles.

Su obra es extensa pero no se ha traducido al español. Destacan las siguientes: Efuru (1966), Idu (1970) This is Lagos and other stories (1971), Emeka – Driver´s Guard (1972), Never Again (1975), MammyWater (1979), My Tana (1979), My Animal Coloring Book (1979), The golden wedding jubilee of chief and mrs. C.i.n.(1980), One is enough (1981), Cassava Song and Rice Song (1986), Women are different (1986), The lake goddess (1995).

La voz de Flora Nwapa supone un llamamiento a la emancipación de las mujeres africanas, una mirada realista que invita a contemplar su situación desde la reflexión. Rompe el silencio reafirmando su fuerza y empoderándola mediante sus palabras. Murió en 1993 en Nigeria.

Autora: Patricia Aragón

Las Amistades Peligrosas. Mujeres y Transgresión

2010-01-06T01:45:00.000-08:00

"Siempre he sabido que he nacido para dominar vuestro sexo y vengar al mío". "Si quiero a un hombre, lo consigo. Y si él quiere contarlo, descubre que no puede". Marquesa de Merteuil. (Obra: Les Liaisons dangereuses. Autor: Pierre Ambroise Choderlos de Laclos. Amiens, 18 de octubre de 1741 – Tarento, 5 de septiembre de 1803)

La desigualdad entre mujeres y hombres ha sido patente y manifiesta en todos los ámbitos y a lo largo de la historia. No se les mide por el mismo rasero. El embudo se ensancha en cuanto al hombre y lo que se valora en él, la mujer tiene que transitar por la parte estrecha y oscura de la vida. El vizconde de Valmont, como hombre que es, hace alarde de su condición de libertino y goza de una buena reputación por ello. Es bien sabido que las mujeres "liberadas" en lo que se refiere al sexo son calificadas como ligeras de cascos, por no hacer un listado de epítetos a cual más denigrante y ofensivo.

El varón goza del beneplácito social cuando es promiscuo y libertino, afianza su condición de macho. Lo hace abiertamente porque le está permitido y su prestigio no sufre por ello. Lo cuenta, lo relata, visibiliza sus hazañas y conquistas y la sociedad le aplaude. La mujer que sucumbe a sus encantos será "apedreada" por la sociedad, repudiada y vejada.

La marquesa de Merteuil, en su condición de mujer sin libertad de acción, aprende desde muy joven que es necesario disimular, mentir, fingir, llevar una doble vida. Su rango social, aristócrata viuda y su sexo, la obligan a comportarse con hipocresía. Por una parte quiere salvaguardar su reputación y para ello desarrolla habilidades para manipular a los/las otros/otras para conseguir su respeto y protección. El otro lado es el de una mujer inquieta por saber, conocer de las emociones y pasiones humanas. Se estudia y estudia a los demás para controlar la situación y poder actuar con libertad. Para ella la viudedad es liberación pero sigue sometida a la presión social que mantiene a las mujeres constreñidas en el corsé de la dominación.

El vizconde usa también estas mismas armas, pero para seducir y lograr la deshonra de sus víctimas. Forma parte de su naturaleza y por tanto es legítimo que actúe de esta forma. El actúa en el ámbito público y se exhibe tal cual es. Ella tiene una doble cara: la que muestra a la sociedad que es la que ésta quiere ver (discreción, sencillez, sumisión, moderación) mientras que en el ámbito privado se muestra tal cual ella quiere hacerlo, poniéndose la careta que en cada momento quiere dejar ver.

Esta doble vida que ha de llevar la mujer si quiere ser libre, es una constante a lo largo de la historia. Es la tensión entre el deber ser y el ser. En Las amistades peligrosas, la mujer, encarnada en la Marquesa de Merteuil, es el personaje maquiavélico que utiliza y manipula emocionalmente a los otros. El vizconde lo hace con la legitimidad que le otorga el ser varón. Ella es el lado oscuro mientras que el hombre cuando seduce es un héroe y al ser seducido se convierte en víctima. La mujer que seduce es una bruja y la mujer seducida una deshonra.

La mujer transgresora, sus palabras y pensamientos siempre se ponen en entredicho. "Vete a casa que es donde tienes que estar" La divergencia y la transgresión tienen un precio personal y social.

Estos modelos siguen perdurando hasta nuestros días, se transfiguran de muchas maneras pero lo cierto es que el hombre en su plena libertad siempre puede accionar sin sentir la presión social, la mujer sigue constreñida dentro del velo de la hipocresía.

Ilustración de la carta XCVI de Liaisons Dangereuses, 1796.

Autora: Patricia Aragón.

El valor del silencio. El silencio vale más que mil palabras

2009-10-15T09:37:00.000-07:00

El Diccionario de la Real Academia de la Lengua española define silencio como abstención de hablar, falta de ruido o falta u omisión de algo por escrito. Esa abstención no quiere decir incomunicación. Supone un acto consciente de no expresión verbal. Es una forma de comunicación llena de significados diferentes dependiendo del entorno y del contexto en el que se produzca.

Siempre le he dado mucho valor al silencio. El arte de escuchar implica silencio y respeto por parte del que escucha activamente. En muchas ocasiones he podido observar como las personas no escuchan, se mantienen calladas pero están pensando en su respuesta o simplemente su mente divaga por otras latitudes o quieren evadirse porque el tema les incomoda.

El silencio puede ser respuesta llena de desprecio o puede suponer una divergencia. A medida que pasan los años he aprendido que no siempre es positivo manifestar las divergencias ante determinadas personas. Hay temas que es inútil discutirlos porque esta vía no conduce a nada. La discusión genera conflictos y éstos tensiones. El silencio es un bálsamo que serena los ánimos. Claro que a veces puede ser negativo para la salud mental de la persona que calla y no siempre quien calla otorga. Simplemente se disiente desde la paz.

EL silencio es discreción. No siempre el que sabe más es el que tiene incontinencia verbal, muy al contrario me he encontrado a gente llena de sabiduría y conocimiento que practicaban el arte del silencio. “Manejar el silencio es más difícil que manejar la palabra” expresó el político y periodista francés Georges Benjamín Clemenceau.

Es significativa la cantidad de reflexiones que se han hecho sobre el silencio así como refranes y dichos populares. “Es mejor ser rey de tu silencio que esclavo de tus palabras” William Shakespeare. Las palabras generan compromiso y el silencio no, las primeras pueden hacerte caer en el ridículo el segundo no.

En la mujer el silencio es un escudo interpretado erróneamente como sumisión: mejor no hables porque para lo que tienes que decir, cállate la boca, no sabes nada, tu opinión no vale. Y el silencio es divergencia, reivindicación del yo, huelga de palabras. “No consiento que la mujer enseñe ni domine al marido, sino que se mantenga en silencio” dijo San Pablo. Que equivocado estaba. A través del silencio significativo se pueden alcanzar grandes metas. Las palabras son acciones y no buenas razones.

Me he arrepentido de haber hablado, pero nunca de haber guardado silencio ( Publio Siro, siglo I a.C. Poeta dramático romano).

Pareciera que el mundo ruidoso en el que nos ha tocado vivir no nos permite practicar el silencio. Así dice la escritora Susanna Tamaro:
Siempre hay alguien que te dice lo que debes hacer, ya no existe el silencio, en todas partes hay ruido; si tú no estás con tus propios pensamientos, cómo vas a entender el sentido de las cosas, es imposible. Vivimos bajo una manipulación perversa, muy sutil.

Patricia Aragón

Asedio

2009-04-14T19:07:00.001-07:00

-¿Está usted cansado, señor?-. Me habló la voz. Y repentinamente me dormí, plácidamente mecido por la lluvia Trasmutado en viola Remordido por gigantes bocas de rojo enmarañadas. Risas paganas Amor violeta y gris Miradas cruzadas y suaves deseos. Deseos... Deseos... -Señor-, insistió la voz -¿Necesita ayuda?- Al amanecer me iré despacio, sobre esa nube... olfateando el norte, como perro de hocico frío, arrebatado al mar... Ahora no puedo, mis piernas pesan. Mi voz es baja, mi aliento escaso. Primero levantaré el pie, luego los brazos... Y detrás, ese mundo azul de manchas mordido. A pesar de este vuelo de buitres. D.L.

LA OTRA CARA DE ÍCARO

2008-11-14T20:06:00.000-08:00

Abro los ojos, no sé si los tengo abiertos, todo es oscuro y opaco a mi alrededor. Con imperceptible movimiento tanteo la rígida y gélida superficie sobre la que yazgo... Suenan engranajes metálicos mendigando lubricante. A contracorriente mi cuerpo vuelve a mi cuerpo, los miembros esparcidos se recogen en un interrogante fetal. El calor que generan mis entrañas va invadiendo las entumecidas extremidades... No puedo levantarme. Mi energía se disipa, se derrama por las heridas. Silencio... ¿Alguien engrasó la maquinaria? Sé cuál es mi camino, pero no lo encuentro...

Medusa Radek

Ojos cerrados

2008-11-11T18:57:00.000-08:00

Quiero que sepas que te quiero. Lo gritaría en mitad de la plaza, aunque de loco me tacharan. Que por no decirlo bajo y al oído, no es menos intenso mi amor por ti. Soy feliz con tu risa cotidiana, y el no tenerla aturde y me desarma. Sé que soy trasto sin sentido, pero no tan complejo y terrible. Te escucho y comprendo, sufro contigo y disfruto de tu aire por más que se escapen las razones.
Estoy plagado de defectos, pero tengo una virtud, y es saber a ciencia cierta que te quiero cada día.
Y cada día vuelvo... Amor.

Como resuelve un niño los problemas del mundo por Gabriel García Márquez

2008-09-17T01:11:00.000-07:00

Un científico, que vivía preocupado por los problemas del mundo, estaba resuelto a encontrar los medios para aminorarlos. Pasaba días en su laboratorio en busca de respuestas para sus dudas.Cierto día, su hijo de 7 años invadió su santuario decidido a ayudarlo a trabajar. El científico, nervioso por la interrupción, le pidió al niño que fuese a jugar a otro lado. Viendo que era imposible sacarlo, el padre pensó en algo que pudiese darle con el objetivo de distraer su atención. De repente, se encontró con una revista, en donde había un mapa con el mundo, justo lo que precisaba. Con unas tijeras recorto el mapa en varios pedazos y junto con un rollo de cinta se lo entregó a su hijo diciendo: “Como te gustan los rompecabezas, te voy a dar el mundo todo roto para que lo repares sin ayuda de nadie”.

Entonces calculó que al pequeño le llevaría 10 días componer el mapa, pero no fue así. Pasadas algunas horas, escuchó la voz del niño que lo llamaba "Papá, papá, ya hice todo, conseguí terminarlo”. Al principio el padre no creyó en el niño. Pensó que sería imposible que, a su edad hubiera conseguido recomponer un mapa que jamás había visto antes. Desconfiado, el científico levanto la vista de sus anotaciones con la certeza de que vería el trabajo digno de un niño. Para su sorpresa, el mapa estaba completo. Todos los pedazos habían sido colocados en sus debidos lugares.

¿Cómo era posible? ¿Cómo el niño había sido capaz? De esta manera, el padre preguntó con asombro a su hijo: “Hijito, tú no sabias como era el mundo, ¿cómo lo lograste?”

“Papá -respondió el niño- yo no sabia como era el mundo, pero cuando sacaste el mapa de la revista para recortarlo, vi que del otro lado estaba la figura de un hombre. Así que di la vuelta a los recortes y comencé a recomponer a hombre, que sí sabía cómo era. Cuando conseguí arreglar al hombre, dí la vuelta a la hoja y ví que había arreglado al mundo”.

Autor: Gabriel García Márquez.

Publicado por Patricia (Gata Dabu)

Lázaro o Medusa

2008-07-08T20:48:00.000-07:00

... Y dijo Jesús: "Lázaro, levántate y anda", y Lázaro se Levantó y Caminó Sin Muletaaasss...!!!

Quisiera poder compartir Mi Alegría con todos los que a diario estáis ahí, abriendo mi mundo al infinito... Quisiera transmitiros mi euforia indescriptible... Quisiera chorrearos de Don Perignon desde la posición mas alta del podio...!!! GRACIAS... Gracias a Glup por chincharme, Gracias a Utopika por llamarme Meduseitor y por dejarme leer sus cosas, Gracias a Brujamai por cantarme, Gracias a Bilbaína por dispararme sienes y sienes de ositos, Gracias a Lucía por trasladarme a mi querida Asturias al fin de cada sesión, Gracias a Sirion por jumarse conmigo los lís, Gracias a Berliska por su interés en conocer a ésta que mueve los hilos de Medusa, Gracias a Comepiedras por el Arte que destila, Gracias a Jalaluddin por aguantar estoico mis conciertos, Gracias a Jag por levantar su copa de Lambrusco brindando a la salú de mi pierna, Gracias a Alon por estar Acá, Allá y Acullá, Gracias a Ux por ser Tan Perra y Tan Verde... Por hacerme Gosá... (Uxi for President), Gracias a Chika... Unni... ¡La mas Dulce Avatara de Seconlai! ... por tantas risas... porque te gustan mis historias... Por tu inestimable compañía... Por las travesuras... Por ser mi Amiga, Gracias Duoker por tus valiosas Lecciones de Madrugada... Por tu Sensibilidad... Por crear tanto y tan bueno... Por pretender darme una curra de 400 metros -jojojos-, Y a ti... Aris... Monamur... Gracias por saber siempre lo que pasa en mi... Gracias por llevarme en volandas hasta la Cumbre Nevada de Malinche... Ailoviu..!!!

GRACIAS, SAUSALITO...!!!

Medusa Radek.

RECUERDOS

2008-06-30T17:15:00.000-07:00

PRIMER RECUERDO

Creo que tengo seis años. Estoy sentada en las escaleras de piedra de la casa de mis abuelos. Vivimos con ellos: mi padre, mi madre, la prima de mi padre y yo.
Hace calor. Estoy sentada, descalza, a la sombra, acariciando al perro de mi abuelo. Es grande, tiene mucho pelo y le gusta sentarse a mis pies. Pero hoy me da más calor. Y cuando levanta la cabeza, deja colgando esa lengua rosa tan grande, llena de babas; y la pierna primero me suda y luego se moja. Pero no me importa mucho. Me gusta estar con él.
Oigo a mi madre dentro, en la cocina, fregando. Me gusta el ruido del agua cayendo. Tiene la ventana abierta. También oigo a mi abuelo, roncando en el sofá de la sala. Mi abuela ha ido a la Iglesia. Mi padre se ha ido a las viñas, con su prima. Van todas las tardes, trabajan mucho, llegan siempre cansados y muy tarde, justo a la hora de cenar.
Tengo sed y entro. Mami, quiero un vaso de agua. Está de espaldas. Es extraño, pero siempre que pienso en mi madre, me viene su imagen, allí de pie, de espaldas, fregando. Sin darse la vuelta, coge un vaso recién fregado, por el que corren las gotas al darle la vuelta y lo llena con agua del grifo. Lo deja a un lado y me acerco a cogerlo. Miro a mi madre y veo agua que cae de sus ojos, chorros pequeños como cuando el grifo se estropea. Mami, ¿por qué lloras?. La primera vez me dice que por nada, la segunda me dice que por nada, la tercera ya no le pregunto porque, si llora por nada, pienso que sus ojos se han estropeado y le digo que tiene que ir a que se los arreglen, si mi padre no sabe hacerlo, como cuando arregla el grifo.

SEGUNDO RECUERDO

Sigue siendo verano y estoy sentada con nuestro perro. Mamá ha acabado de limpiar en la cocina. Mi abuelo ronca. Mi abuela duerme. Mi padre y la prima se han ido a trabajar. Mamá sale y se sienta en el banco de madera. Trae su cesta de costura y un vestido blanco de flores chiquititas rosas. Me levanto para tocarlo, es suave y me refresca la mano. Me dice que es el vestido con el que se casó con mi padre. Y que lo hizo ella. Pero me asusto al ver que saca las tijeras y empieza a cortarlo. Sus ojos vuelven a estropearse, pero me sonríe y me dice que me va a hacer un vestido precioso para la fiesta. Es que va a haber fiesta, en la aldea.

TERCER RECUERDO

Me ha despertado mamá. Me ha dejado el vestido encima de mi cama y de una bolsa saca unas sandalias blancas. Es todo tan bonito. Me da miedo tocarlo. Me ayuda a vestirme y luego me hace dos trenzas. Mamá dice que tengo el pelo precioso, y le gusta peinarme. Y a mí me gusta que me peine. Dice que me parezco mucho a ella cuando era pequeña; la miro y le pregunto si yo también tendré los ojos estropeados cuando sea mayor. Me dice que no, porque ella me cuidará.
Hay voces abajo, creo que han llegado los tíos. Viven muy lejos. Mi tío es el hermano mayor de mi padre, trabaja en un mercado en una ciudad al lado del mar. Todavía no he visto el mar y tengo muchas ganas de verlo porque mi madre me dice que mis ojos son verdes como el mar a veces. Mi padre se ríe y dice que el mar es azul, sólo azul; pero mi padre sólo ha visto el mar una vez y mi madre ha crecido con la playa a sus pies. Yo creo a mi madre.
Mi tío viene con mi tía y mis dos primos. Tienen un coche muy bonito y limpio, están muy guapos. Y me traen un regalo. Ojalá sea una muñeca como la de mi prima. Pero son un vestido y unos zapatos, rojos. Mamá me aprieta la mano, pero tiene que soltarme cuando la abuela y la tía me llevan a la cocina, me sacan todo lo que llevo puesto y me vuelven a vestir. Me dejo hacer, porque es un regalo de los tíos que te quieren mucho, dice la abuela. Mamá no vendrá a la Iglesia. Se queda preparando la comida, no me dice adiós.

CUARTO RECUERDO

Es final de verano. Hoy llueve. Estoy en la cocina, dando de comer a mi muñeca. Me la hizo mamá y le puso un vestido como el me hizo a mí. La prima está desgranando guisantes. Mi madre está de espaldas. Me gusta el sonido de la lluvia. Sólo se oyen la lluvia, la loza al chocar y el sonido breve y seco de algunas vainas al abrir. Mi padre entra a buscar a la prima; hoy no han podido ir a las viñas. Se queda de pie, detrás de la silla donde está sentada ella y le aprieta en los hombros con sus manos. Vamos, tenemos que limpiar el establo. Y se van. Siempre están trabajando. Mi madre se olvida de decirles que cojan el paraguas, como cuando me dice a mí. Me asomo a la ventana y los veo correr bajo la lluvia. Mi madre también mira.
Pienso que se van a mojar cuando vuelvan y salgo. Cojo mi paraguas y el grande negro del abuelo. Y se lo llevo. Miro hacia atrás, mamá no está en la ventana. Cuando llego a la puerta, un rayo me asusta y escapo del trueno. Entro corriendo.
Y veo a mi padre de espaldas con los pantalones bajados empujando a mi prima. Ella levanta la cabeza, me mira asustada y salgo corriendo a avisar a mi madre. No quiero que le haga daño a la prima. Me gusta la prima porque siempre canta.

QUINTO RECUERDO

Mi padre entró corriendo cuando estaba contándoselo a mi madre. La prima no entró. Mi madre me dijo que subiera a mi habitación .
Oigo truenos, oigo gritos, mi madre es la que más grita. Pero no entiendo lo que dicen.
Y después silencio y la lluvia al golpear en las ventanas. Y me quedo dormida.

SEXTO RECUERDO

El gallo está cantando. Hay poca luz. Mi madre me lleva en el regazo. Tengo mucho sueño. Miro por encima de su hombro y veo al perro de pie en las escaleras. No me dice adiós.

Sweet Balogh.

"El Génesis según San Miguelito" Miguel Piñero

2008-06-25T14:33:00.000-07:00

En un principio,
Dios creó a Dios
en el principio
Dios creó los ghettos y las ciudades perdidas
Y vio que estaba bien.
Entonces dijo,
"que haya más ghettos y ciudades perdidas"
hubo más ghettos y ciudades perdidas.
Pero a Dios le pareció ordinario
y para decorarlo
Dios creó la pintura de plomo
y luego
Dios creó los ríos de basura e inmundicia
para correr con gracia por los ghettos.

...El cuarto día
Dios paseaba por Harlem en taxi
cuando creó la gente
creó los seres en proporción étnica
pero vio que estaban solos y tenían hambre
y del ilustre recto sacó
un compañero para la gente
y le dio el nombre de
capitalismo
que engendró el racismo
que engendró la explotación
que engendró el machismo
que engendró el imperialismo
que engendró el colonialismo
que engendró la Bolsa de Valores
que engendró las guerras al extranjero
y Dios sabía
y Dios vio
y Dios sintió que estaba bien bueno
y Dios dijo
VAYAAAA

...El séptimo día Dios estaba cansado
y llamó al trabajo que estaba malo
cobró overtime
y vacaciones
Pero antes de subir en el 747
para broncearse en las playas de Puerto Rico
notó que su cuate Satanás
plantaba los árboles de la conciencia
alrededor de los ghettos del Edén.
Dios hizo una rueda de prensa
sobre el estado del cielo
en cadena nacional de costa a costa
y Dios le dijo a la gente
CALMAOS
y estaban calmaos
y quedaban calmaos
y eran calmaos
y Dios dijo: Vaya

Nota: es una poesía para recitarla en voz alta y sintiéndola desde el estómago.
Patricia - Gata Dabu

BERTOLD BRECHT

2008-05-07T23:14:00.000-07:00

Primero se llevaron a los negros,
pero a mi no me importó, por que yo no lo era.
Enseguida se llevaron a los judíos,
pero a mi ni me importó, porque yo no lo era.
Después detuvieron a los curas,
pero como yo no soy religioso, tampoco me importó.
Luego apresaron a unos comunistas,
pero como yo no soy comunista, tampoco me importó.

Ahora me llevan a mi, pero ya es tarde.

EL MÁS BELLO AMOR

2008-05-07T23:11:00.001-07:00

Anteayer distante.
Un día muy remoto
me encontré con el vidrio nunca visto,
con una mariposa de lengua,
con esa vibración escapada de donde estaba bien sujeta.
Yo había llorado diez siglos
como diez gotas fundidas
y me había sentido con la belleza de lo intranscurrido
contemplando la velocidad del expreso.
Pero comprendí que todo era falso.
Falsa la forma de la vaca que sueña
con ser una linda doncellita incipiente.
Falso lo del falso profesor que ha esperado
al cabo comprender su desnudo.
Falsa hasta la sencilla manera con que las muchachas
cuelgan de noche sus pechos que no están tocados.
Pero me encontré un tiburón en forma de cariño;
no, no; en forma de tiburón amado;
escualo limpio, corazón extensible, ardor o crimen,
deliciosa posesión que consiste en el mar.
Nubes atormentadas al cabo convertidas en mejillas;
tempestades hechas azul sobre el que fatigarse queriéndose,
dulce abrazo viscoso de lo más grande y más negro,
de esa forma imperiosa que sale a resbaladizo infinito.
Así, sin acabarse mudo ese acoplamiento sangriento,
respirando sobre todo una tinta espesa,
los besos son las manchas, las extensibles manchas
que no me podrán arrancar las manos más delicadas.
Una boca imponente como fruta bestial,
como un puñal que de la arena amenaza el amor,
un mordisco que abarcase toda el agua o la noche,
un nombre que resuena como un bramido rodante,
todo lo que musitan unos labios que adoro.
Dime, dime si el secreto de tu dulzura esperada,
de esa piel que reserva su verdad como sístole;
duérmete entre mis brazos como una nuez vencida,
como un mínimo ser que olvida sus cataclismos.
Tú eres un punto sólo, una coma o pestaña;
eres el mayor monstruo del océano único,
eres esa montaña que navegando ocupa
el fondo de los mares como un corazón desbordante.
Te penetro callando mientras grito o desgarro,
mientras mis alaridos hacen música o sueño,
porque beso murallas, las que nunca tendrán ojos,
y beso esa yema fácil sensible como la pluma.
La verdad, la verdad, la verdad es ésta que digo,
esa inmensa pistola que yace sobre el camino,
ese silencio -el mismo- que finalmente queda
cuando con una escoba primera aparto los senderos.

Vicente Aleixandre
«El más bello amor»

DE PEDRO SALINAS

2008-05-07T23:06:00.000-07:00

¿Serás, amor,
un largo adiós que no se acaba?
Vivir, desde el principio, es separarse.
En el primer encuentro
con la luz, con los labios,
el corazón percibe la congoja
de tener que estar ciego y sólo un día.
Amor es el retraso milagroso
de su término mismo:
es prolongar el hecho mágico,
de que uno y uno sean dos, en contra
de la primera condena de la vida.
Con los besos,
con la pena y el pecho se conquistan,
en afanosas lides, entre gozos
parecidos a juegos,
días, tierras, espacios fabulosos,
a la gran disyunción que está esperando,
hermana de la muerte o muerte misma.
Cada beso perfecto aparta el tiempo,
le echa hacía atrás, ensancha el mundo breve
donde puede besarse todavía.
Ni en el llegar, ni en el hallazgo
tiene el amor su cima:
es en la resistencia a separarse
en donde se le siente,
desnudo, altísimo, temblando.
Y la separación no es el momento
cuando brazos, o voces,
se despiden con señas materiales.
Es de antes, de después.
Si se estrechan las manos, si se abraza,
nunca es para apartarse,
es porque el alma ciegamente siente
que la forma posible de estar juntos
es una despedida larga, clara.
Y que lo más seguro es el adiós.

NADA

2008-05-07T22:54:00.000-07:00

Salir corriendo
y correr
huyendo de la nada
y descubrir
que tampoco queda nada
al otro lado.

D.L

Primera parte del curso para inoperantes. Especial camareras.

2008-04-19T13:55:00.001-07:00

Para empezar, es imprescindible tener en cuenta el garito en el que nos movemos.
Según sea el antro, así será la camarera y será fundamental para decidir qué tipo de estrategia seguir.
Garito cutre de barrio estilo pub: Se distingue fácilmente por que siempre lleva un nombre estúpido seguido de una “s” (Jose’s, Rebeca’s, Cuco’s).
Aquí la cosa está chunga porque la barra estará llena de perdedores cocainómanos babeándole a la camarera, pero no nos rindamos aún.
En este tipo de antros, la camarera suele ser una tía del barrio que te puedes encontrar a la mañana siguiente en la lechería con los rulos y la bata. Estas son fáciles, pero siempre, siempre, tienen novio. Posiblemente un macarrazo del copón con moto petardera y cadena de oro ¿Qué podemos sacar de ellas? A corto plazo es difícil, pero si nos dejamos caer a menudo, podemos ir sembrando y recoger cuando la tengamos en su punto.
La primera vez, vete con uno colegas. Si no los tienes, como yo, puedes acoplarte cerca de un grupo que esté jugando al billar o sentarte al lado de los zombis que miran el fútbol en la pantalla gigante. Al entrar, mira siempre hacia delante y cuando sepas que ella te mira (por muy ocupadas que estén siempre miran al que entra) gira sólo la cabeza y salúdala sin demasiado entusiasmo. El truco está en contraer los mofletes para iniciar una sonrisa, pero sin mover los labios (esta noche cuando te quites las espinillas, practícalo frente al espejo) ella te devolverá el saludo pero sonreirá de verdad al pensar que tú también ibas a sonreír. Bien, contacto visual establecido, chica maja, tipo interesante.
Después de hablar un rato con el grupo, acércate a la barra y pide. Esta vez sí tienes que sonreír de verdad y pedir las copas por favor y dando las gracias. En el ambiente en el que se debe mover la pobre mujer, esto le sonará a tío con carrera y te dará unos puntos.
Haz lo de todas las noches, emborráchate, tira unos vasos y vomita a la salida.
Aunque te apetezca despedirte de ella no lo hagas, así conseguirás que vuelva el misterio, porque ella sí te estaba mirando para despedirte. Por hoy no tenemos nada más que hacer allí.
El segundo día vete sólo con una persona (aunque sea págale) y sentaos en la barra. Ella fregará los vasos ignorándote pero cuando acabe irá a atenderos. Sonrisas dejando claro que tú la recuerdas a ella y ella te recuerda a ti.
Pasad toda la noche en la barra, verás cómo tarde o temprano se acoplará en vuestro rincón con expresión de cansada (buf, vaya nochecita, etc...) Haz sólo el caso necesario para no resultar maleducado y sigue hablando con tu amigo. Ya, ya sé que tiene unas tetas impresionantes, pero es mejor esperar. Ella hará 4 o 5 acercamientos, que se harán más frecuentes a medida que se vaya vaciando el local. Sigue el rollo, pero aparentando desinterés o que estás casado (Ya sé que es difícil de creer, pero ella aún no te conoce) sobre todo nada de “cómo te llamas” o “eres de por aquí”, ya llegará el momento.
Pagáis, os despedís y vomitáis a la salida.
El tercer día es el más importante. Tienes que ir solo (¿cómo si no?) y preferiblemente a altas horas, (controla el horario de cierre, porque irá a buscarla el novio y no queremos aún que nos partan la cara) pero sobre todo, que sea un día de diario para poder tener el terreno libre.
Llegas, te sientas en la barra (en una banqueta, no seas nota) “hola que tal”, pides la copa y te pones a mirar la tele. (La putada de esto es que a esas horas siempre hay teletiendas y mierdas por el estilo y se puede caer en la gilipollez). En cuanto te haya servido se irá a continuar enseñándole las tetas al perdedor de turno, claro que la diferencia está en que tu has leído este práctico manual. Cuando no lleves ni media copa, ella aprovechará que se ha movido para rellenar el plato de las patatas y se acoplará frente a ti dispuesta a charlar.
Llegado este momento ¿qué es lo que pasa? Pues que te quedas con la puta intriga y te esperas al próximo capítulo, en el que seguiré con el tutorial.
Medita sobre lo que has leído y haz tus deberes.

D. L. 1998

No me pidas

2008-04-19T13:39:00.000-07:00

No me pidas
que sonría.
A pesar del sol,
la humedad latente
ha provocado
que se me pudran los dientes
y caigan
avergonzados
como las lágrimas
que tampoco me despejan.

D.L.

Primavera

2008-04-12T14:42:00.002-07:00

Hoy
la primavera
se ha colado
en forma de lagartija.
Me persigue a dentelladas
y siento
que permanece atascada
entre el bazo
y la garganta.
Es su cola
partida en dos,
quien no para
de hacerme cosquillas,
impidiéndome
respirar.
Y al tratar de escupir
se ha desprendido
una de mis alas
y me sangra la espalda.
No es que no pueda
volar de nuevo,
es sólo que se me han secado
las ganas.

D.L.

Otro cuento de navidad.

2008-04-09T22:06:00.000-07:00

Lo escuchó de boca de un cantante joven promesa de la canción de un grupo de culto, que además de eso era joven promesa de alcohólico, joven promesa de violento, joven promesa de artista decadente y... Pues muchas cosas más, y le gustó. “Me deprime la Navidad”, decía. Se lo oyó decir en la barra de un bar que los dos frecuentaban, siempre por separado. Hizo oreja y se lo oyó. Está claro, el joven promesa se lo decía a una chica escuálida que le miraba con ojos tiernos, a él, al cantante joven promesa, no al otro. “Me deprime la Navidad”. Le gustó aquella frase y la utilizó desde ese día. Daba la casualidad que en aquella época era Navidad, y pudo utilizarla a sus anchas y prodigarla a diestro y siniestro. Se la dijo a todos los conocidos, al panadero, que le deseó felices fiestas el hombre y le respondió de esa manera, a todo conocido y desconocido. Nada de criticar el abuso consumista, o lo de la fiesta pagana convertida ni nada de eso, sólo decía me deprime la Navidad. Y se sentía todo decadente y todo antisocial y... diferente. Diferente al resto del planeta que amaba o que disfrutaba de la Navidad. Esa frase le costó una buena discusión en Nochebuena, con toda la familia, porque a Enrique, muy antisocial él y muy contra todo, también le tocaba cenar en nochebuena con toda la familia. Pasó el tiempo, enero, febrero, marzo, y se olvidó de la frase, se había pasado la fecha. Pero en agosto, bajo un sol de esos de justicia, hablando con un amigo que le decía que a ver si llegaba el invierno, que lo estaba deseando, que hacía mucho calor espetó: “Me deprime la Navidad”, y se sintió reconfortado. Y a partir de ese día lo utilizó como recurso y como muletilla para acabar todas sus frases, o casi todas, tampoco era muy ducho en palabras. El 28 de diciembre de 1995, cinco años después de que Enrique escuchara esa frase por primera vez en boca del cantante joven promesa de la canción de grupo de culto, su familia entera, padre, madre, abuela, hermano pequeño y hermano mayor, además de Pocky, el yorshire terrier, colisionaron contra otro coche de frente en la M 30, camino a su casa. Los ocupantes del otro coche, un Ford Fiesta matrícula de Soria, también murieron todos. Cuatro personas más. Ocho años después, en plenas Navidades, Enrique entró en el bar en el que solía estar el cantante joven promesa, que ya no era cantante ni promesa sino un aplicado mecánico aficionado al vino y al mus. Se acercó y pidió un café solo. El cantante, o el mecánico, según se mire, se volvió hacia Enrique y le dijo, muy serio él, “Me deprime la Navidad”. Y Enrique, dándole vueltas al café con la cucharilla le respondió impasible, “Pues anda que a mí...”

D.L.

Cuando llueve

2008-04-03T20:54:00.000-07:00

Cuando llueve
y la tierra huele a infancia
y a recuerdos...
Y el asfalto se oscurece
y se eleva junto a las nubes.
Y las palomas corren
a ocultarse...
Y tiembla en los cristales
la luz tenue.
Y se apaga el silencio
sobre la carretera...
Y lloran los árboles
su calma gris.
Y el aire se hace húmedo,
y se pega a tu piel...
... Y brotan los paraguas
sobre la calzada.
Y resbalan las gotas,
como las imágenes
de tus besos cansados,
que permanecen presos
en mis palabras...
Y me veo corriendo
hacia ninguna parte...
.................................

Cuando llueve
salgo a refugiarme
entre tus brazos
-como lo hiciera ayer-
sin permiso,
y sin que me descubras...
Y te aprieto a mi lado
con fuerza,
empapándome de ti,
aunque tú ya no estés,
como tampoco se han quedado,
-tras la tormenta-
las palomas escondidas,
ni las gotas
que en mi cristal
dibujan su huella
cuando llueve.

D.L. 1995

DRÁCULA EN ESPAÑA

2008-03-13T16:47:00.001-07:00

Rafael Angel Pintos Méndez nació en 1965 en la misteriosa Galicia, pero prefiere que lo llamen por su nombre mágico: Vladimir Bathory Basarab. Según afirma Pintos, es la reencarnación de Vlad Tepes ´El Empalador´, el célebre noble rumano Conde Dracul, que inspiró a Brad Stoker la novela ´Dracula´, y escogió Galicia para reencarnase ´por el fuerte culto a la muerte que manifiesta la cultura rural gallega´ (?).

Desde niño, según ha confirmado su profesor de EGB, don Pablo, ya tenía un comportamiento extraño, siendo un niño absolutamente introvertido. A los 17 años, viendo una película de Christopher Lee (poco imaginaba el adolescente Rafael que terminaría compartiendo plató de TV con el legendario actor), tuvo una especie de ´revelación´, y se hizo consciente de su naturaleza vampírica. A partir de entonces vivió un proceso de aún más acentuada introversión. Se sentía incomprendido -aún lo es- y comenzó a frecuentar cementerios y camposantos aprovechando la soledad nocturna. ´En los cementerios –dice- me siento revivir. Para mí, meterme en una tumba o en un nicho es como volver a casa…´.

Después llegaron sus visitas al matadero. Con un copón especial pedía permiso para beber la sangre de los animales sacrificados, y comenzó a correr, de boca a boca, la existencia de tan pintoresco personaje en Poio. Sus visitas a los cementerios y al matadero lo han convertido, con los años, en un personaje muy popular. Ha sido entrevistado por docenas de revistas y periódicos, e incluso fue portada de la revista esotérica ‘Ritos’ en su número 10 (octubre 1992).
Actualmente es un personaje muy famoso en Pontevedra. Es fácil verlo, destaca de la masa. Su forma de vestir, como un dandy romántico de finales de siglo XIX, con bastón, chistera o capa, llama la atención. Sobretodo de los indeseables. Al menos en tres ocasiones bandas de gamberros lo han hecho blanco de su violencia, y ha recibido terribles palizas, solo por el delito de ser consecuente con sus creencias. Pero, pese a las burlas y la incomprensión de sus vecinos, y a las palizas de los gamberros, Rafael Pintos continúa viviendo su fe.

Drácula. Realidad y mito

2008-03-13T16:05:00.000-07:00

No existe un personaje tan seductor y fascinante en el mundo de la noche como el vampiro. De todos los mitos y leyendas de que se nutren los relatos de misterio, es el vampiro, el que más fantasías -y realidades- ha desatado a lo largo de la historia. Solitario, inmortal, despiadado, romántico, sensual, y adicto a la sangre, el no-muerto, de una u otra manera, es un mito que persiste en el folclore de casi todas las culturas. Pero entre todos los vampiros del mundo, sin duda uno es el rey incuestionable; el Príncipe de la Tinieblas… Drácula.
En 1897 se publicaba la obra cumbre del novelista y esoterista Bram Stoker: Drácula. En ella el genial literato utilizaba las viejas leyendas europeas sobre los vampiros, fundiéndolas en torno a un personaje histórico real: el príncipe Vlad Draculea o Vlad Tepes, pariendo así al tan inmortal como ficticio Conde Drácula.

Vlad Tepes, el verdadero Drácula, nació en la ciudad rumana de Sighsoara, en 1431. Su padre, soberano de Valaquia, fue armado caballero en la orden del Dragón, y se ganó el sobrenombre de ´Dracul´, que en romano significa Diablo. Vlad heredó el rango de su padre, que era llamado Vlad Dracul, y pasó a llamarse Vlad Draculea (´hijo de Dracul´), aunque ha pasado a la historia con otro nombre: Vlad Tepes; que significa Vlad El Empalador. El origen de ese sobrenombre se encuentra en la cruel afición del príncipe Vlad a empalar a sus víctimas. De hecho, según los cronistas, Vlad Tepes disfrutaba ofreciendo auténticos banquetes a sus invitados, rodeados de cientos de hombres y mujeres cruelmente empalados. Cuentan que en una ocasión uno de sus invitados, ante el hedor que desprendían los cadáveres atravesados por largos maderos, protestó ante el anfitrión, alegando que no podía comer con aquella peste. Inmediatamente Vlad ´el hijo del Diablo´ ordenó que su invitado fuese empalado en el palo más alto, para que pudiese disfrutar de aire puro por encima de todos los demás empalados…

No ha de extrañarnos pues el terror que despertaba Vlad Tepes a sus conciudadanos. Todavía hoy, en la ciudad de Tirgoviste, se erige la terrible Torre de Drácula. Según la tradición, desde aquella torre Vlad Tepes vigilaba una jarra de oro que había dejado en una fuente del pueblo para que los viajeros pudiesen beber agua. Jamás nadie se atrevió a robar la valiosa jarra, por terror al tormento que sabían estaba destinado a los ladrones en el reinado de Tepes. Y cada mañana en que ´el hijo del Diablo´ subía a la torre para vigilar sus tierras, podía ver la valiosa jarra en su lugar, sin que nadie sintiese la mínima tentación de robarla. Una estatua del temible príncipe transilvano, ha sido erigida en el mismo lugar en que antes se encontraba la jarra de oro.
Aunque educado en el cristianismo ortodoxo, Vlad Tepes hacía gala de unas costumbres poco cristianas, como mojar pan en la sangre de sus víctimas empaladas que degustaba con placer. Ante cosas como esa Bram Stoker no pudo evitar la tentación de convertir al temible noble rumano, en su fantástico Conde Drácula.

Hoy, el Castillo de Drácula en Bran, muy cerca de Brasov, se ha convertido en la meca a la que peregrinan todos los aficionados al vampirismo y a la upirología del mundo. Sus torres, murallas y mazmorras, fueron testigo de la crueldad sin par del sanguinario Vlad Draculea, que aterrorizó a todo un pueblo desde ese fascinante castillo, erigido en la mismísima frontera entre Vlaquia y Transilvania.

La novela de Stoker ha condicionado enormemente las leyendas sobre el vampirismo que han llegado hasta nosotros. Independientemente de las tradiciones populares sobre los bebedores de sangre y no-muertos de las tradiciones egipcias, hindús, centro-europeas, etc, las noticias que actualmente se producen en el mundo en relación al mundo de los vampiros, así como los crímenes, investigaciones policiales, e investigaciones paranormales, tienen más que ver con el Drácula de Stoker, que con los brucolacos de las tradiciones populares.

DIVINO ALQUIMISTA

2008-03-06T06:54:00.000-08:00

La primera colaboración con el Blog ha llegado antes de lo esperado. Es un placer ver que el trabajo que realizamos tiene un eco. Os dejamos con este poema de UtopiKa.

Abarca mi mirada el camino de la espera
vislumbrándote en su principio
enorme y poderoso.
Llegas, inundas, arrasas...
retornando al seno de mi alma,
colmando el dulce letargo de mis sentidos...
haciéndome revolotear en el ansioso deseo de tu perfume

Divino Alquimista
rompes con un grito el amanecer de mis sueños
transmutándolo en melodía encadenada
de suspiros silenciados
Llegas, inundas, arrasas , abarcas
nombrando a mi piel esclava
de tu sublime tacto

Porque por ti nazco, por ti vivo, por ti siento...
y si es necesario morir... Por ti muero
meciendo palabras en la cuna de tu oído
susurrando la dulce amenaza de mis actos

Divino Alquimista
No me hagas sentir mujer, pues soy dueña de ese sentimiento...
no me hagas sentir mujer, hazme sentir momento .

UtopiKa Hennah

MI GUERRA

2008-03-03T06:23:00.001-08:00

La carretera estaba llena de nieve y me costó llegar hasta el hotel. En el asfalto agonizaba un camión de seis ejes con las ruedas mirando el cielo y una tela dorada escondía de las miradas morbosas la cara del desastre. Estoy trabajando unos días en la costa, el frío no ha podido detenerme.
Estar alojado en el Maruba es lo de siempre: humedad en las paredes y la fija mirada de una araña tranquila, agazapada en el rincón más oscuro de un techo plagado de historias de cama.
Cierro los ojos y siento vibrar en mi cara el movimiento natural del trasero de Pat. No puedo olvidar su piel caribeña ni su descaro al lamerme. La echo de menos.
Comienza a anochecer entre nubes. Creo que pasearé un rato. En realidad la habitación no está mal para un tipo como yo, pero el moho de la pared invita a la reflexión y no puedo permitirme meditar demasiado. A veces creo que soy esclavo del trabajo. Es mejor no pensar en ello o terminaré subiendo a un edificio con un rifle de mira telescópica. Lo sentiría después, siempre me arrepiento de mis salidas de tono. Debería sensibilizarme más y retomar mi carácter contracultural. Bah, nadie me pagará por eso. Es más, la envidia latente me tacharía de snob y tendría que volver a la violencia de mis veinte. Ya no tengo edad para eso. Ahora me gusta correr detrás de culos puntiagudos y ser un redomado cabrón, pero pasar desapercibido. Todo eso es muy contradictorio.
Al final de la playa hay un hombre pequeño vestido de gris, oteando la línea oculta donde mar y cielo se unen. Avanzo hacia él sin dejarme ver y me siento en unas sillas de plástico abandonadas a su suerte. No me apetece oler la fritura ácida que desprende el restaurante barato de mi alojamiento. Aquí afuera el aire se deja respirar. Lleno mis pulmones poco a poco adsorbiendo un par de olas y una nube. Por un momento creo ser feliz. En invierno se respira la calma, sólo quedan algunos vestigios del tórrido verano: frascos de crema solar y condones repletos de esperma seco. Cuánta vida desperdiciada por el placer, diría monseñor Sarcasmo. No me extraña que algunos radicales intentaran darle pasaporte.

¡Coño, una lata oxidada y una botella rota de White Label! Levante es único. El hombre se acerca hasta el borde del agua. Mira con tristeza el suelo y se tambalea levemente. Parece borracho. Observo con detenimiento y descubro que sostiene algo en su mano derecha. Me inquieta esta historia, es posible que esté pensando en descerrajarse un cargador y ser pasto de gaviotas carroñeras. No me gustan los dramas, y menos si soy testigo directo. El tipo se mete en el agua hasta las rodillas y se queda ahí parado con la cabeza gacha. Creo que llamaré con mi teléfono a la policía, pero es seguro que no habrá cobertura. ¿Lo ves? No hay cobertura.
El hombrecillo ha tirado el objeto lejos de sí en un lanzamiento brusco que lo ha desestabilizado y le ha hecho caer. Parecía un revolver, estoy casi seguro... Aunque, ¡quién coño ve algo claro con esta luz! Se levanta empapado y se tambalea de lado a lado, hasta inmovilizarse de pie como un poste. Me acerco despacio tras él y le vigilo, aunque no sé qué hacer. La idea de mojarme arrastrando al tipo fuera del agua no me seduce. Creo que está llorando. Y ahora me apetece mear. Le oigo mejor, desconsolado. Miro a los lados y no veo a nadie, está anocheciendo y empieza a hacer mucho frío. Vaya situación, si lo sé no salgo de la habitación. Seguro que la araña tenía mejores planes. Al fin y al cabo, quién soy yo para cambiar el destino de nadie.
-Eh, amigo, ¿necesita ayuda?.-
Me parece mentira haber soltado una frase tan gilipollas. El tipo se desploma en el agua. Mierda, al final tendré que empaparme.
-¡Eh, oiga!-. ¿Qué cojones hago?

Avanzo hacia el bulto que se hunde sin remisión. Siento un frío atenazante en las piernas.
El tipo intenta resistirse, pero es una cuba flotante y me hago con él hasta la orilla. Allí fuera lo dejo sobre la arena, vomitando. Joder, estoy calado hasta los huesos y creo que voy a mearme encima si no vacío pronto la vejiga.
- Señor, debería acudir a un médico, la hipotermia no es una buena amiga.-
Razonar con un borracho es de idiotas. Suerte, una patrulla de la policía local avanza por el paseo marítimo y les hago gestos de mono con los brazos. Se acercan interesados y les explico:
- Lleva un rato paseando por el agua, creo que no alberga buenas intenciones para sí mismo.-
Los policías agradecen mi gesto y avisan a una ambulancia. Comienza a llover. Hace un tiempo de perros. Colina arriba se amontonan apartamentos vacíos. Esta parte de la costa parece terreno bombardeado, plagado de pintura resquebrajada y hierro oxidado. Resultaría triste ser pasto de los peces en este lugar perdido. Imagino que tampoco será gracioso en el Amazonas.
Camino hacia el hotel para secarme y meter algo caliente en el cuerpo. He comprado una botella de Four Roses en el bar del Seven-Eleven para no sentirme solo.

Me pregunto qué oscura historia escondía la mente del hombrecillo gris. Es igual, creo que delimito mejor mis pensamientos mientras orino. No es raro perder las ganas de vivir cuando los días transcurren negros en este invierno inacabable. Echaré un trago, llamaré a Pat y dormiré sin calor después de masturbarme. Tanta lejanía no es buena. Añoro el calor de sus manos.

Duoker.

QUERIDA

2008-03-03T05:19:00.000-08:00

En la casa hay movimiento y olor a verduras hervidas. Elena trasiega y yo miro por la ventana. Esta noche no ha parado de llover. Lo sé porque he subido varias veces a las nubes y me he dejado caer en picado sobre Barcelona.
Serían las cuatro de la mañana cuando el fogonazo ha iluminado la habitación. Yo no debía haberlo advertido porque en ese momento dormía, pero creo que he levantado mis párpados coincidiendo con mi vejiga floja. En la habitación se encontraba ella, desnuda y serena, irradiando esa luz cegadora que emiten las supernovas, o los rascacielos en llamas, que para el caso es lo mismo.
Se ha acercado levitando y he pensado que era demasiado: tener esas visiones en la cama de Elena con ella durmiendo a mi lado, ajena a los movimientos rítmicos de una mano de dedos largos que acariciaba mi sexo. Me agitaba sin compasión empujando mis hombros, aplastando mis costillas contra el suelo de madera, acercando su boca hasta morderme…
-Oye, son las cuatro, te has quedado dormido y estás frío- Se ha levantado removiendo el aire de la habitación, camino del baño.
Me estaba mareando. Creo que he reaccionado antes de vomitar algún improperio y me he arrastrado hasta el water cruzándonos en el pasillo sin vernos. Ha vuelto a acostarse, mascullando entre dientes y recitando la eterna letanía de mi irresponsabilidad.
-Debías estar en la cama hace cuatro horas y te has quedado dormido en el sofá. Luego pasa lo que pasa, que te quejas de que te duele esto y aquello. ¡Joder, esto es una casa de locos! -. Mientras, golpeaba la almohada para ahuecarla.
He mirado por la ventana del salón y he creído ver la figura de una mujer al otro lado de la calle, taladrando fijamente mis ojos a través de la lluvia, abrigando sus largas piernas tras un vestido oscuro diluido en una sombra fugaz.
Y después el cadalso de la cama matrimonial. Sábanas con olor a Mimosín y silencio castrense.
Elena dormía y yo miraba las luces en el techo. Reflejos de bombillas y farolas.
Esta mañana seguía lloviendo y he salido a pasear un rato. Gorra calada, soledad y un punto de lucidez.
Algo está cambiando, me acostumbro a la silla de ruedas y sigo oyendo su voz cada noche. Mi hermano repite que ella murió hace dos años, en el accidente.
Necesita medicación. Pobre. Si durmiera con Elena advertiría que no es posible matar a una mujer así.
Nunca dejaré de quererla.

Duoker.